Trost jager skjære og et dikt glipper

I kveld vil jeg hvile øynene på epleblomstene
Lyset synes uten forbehold
og språket knopper seg

En trost jager en skjære. De passerer
centimetere over treet
Jeg følger jakten med blikket,
holder hånden mot solen
– fett, kalk, proteiner